Sur les papillotes, papillotes de nos billets doux,
Ou
Du papier bleu, encre violette, où sont nos vers :
Vers le lit conjugal, et vers
Le front pur de l’épouse austère,
Le soir, voici ramper les bigoudis comme des vers…
Et voici qu’aussi m’est venue
Lorsque je les ai vus paraître,
Voici que l’idée m’est venue
Que tous ces bigoudis pourraient être, peut-être,