Toute la nuit, devant la porte ?
Vous comprenez, nous payons ça plus tard.
Ah ! ce satané boulevard !
C’est pourquoi, dès mai, nous partons,
Devançant d’un mois la saison,
Sans quoi nous ne pourrions tenir ;
N’empêche qu’aussitôt d’aplomb,
On n’en a pas plus de raison,
On ne songe qu’à revenir.
Croiriez-vous que la nostalgie