Son fin palais émoustilla :
Les fleurs se mangent donc entre elles ?
Et maintenant que, dans la pâte,
Elle trempe ses bras d’albâtre,
Pétrit, de ses doigts fuselés,
Les œufs, la farine et le lait, —
Quand tu le voudras, ô la belle,
Pour qui déjà ma chair et mon cœur ont saigné,
Au lieu d’acacia tu feras tes beignets
Avec le peu qui reste encor de ma cervelle… —