Le papier passa dans les mains de l’Homme sauvage et il le présenta au sénateur Truie que l’on releva pour la circonstance.
— Certifie, commanda l’Homme sauvage.
Le pauvre M. Truie, à qui l’excès de sa terreur rendait quelques forces, regarda éperdument autour de lui.
— Où, où… sont-elles ? balbutia-t-il.
— Quoi ? demanda froidement l’Homme sauvage, le fascinant de son œil.
— Les… les… bombes ? gémit la victime.
— Ça, c’est pas ton affaire, espèce de boîte à crottin, hurla Panaris intervenant. Y en a, j’les ai vues !… Et pis, si y en a pas, y en a tout de même !
Et M. Truie, ahuri par cette argumentation singulière, écrivit d’une main tremblante :
« C’est vrai. Il y a soixante et onze bombes à la mélinite. Par pitié que l’on pense à nous et à toute la ville.
Signé : Truie, sénateur. »