— Crois-tu que ça ira ?
— Peut-être. Je ne sais pas. Il y a quelque chose… J’en suis ahuri…
— Quoi ? Parle-donc !
— Eh bien, Divelle était avec une femme, sa maîtresse. Une femme très chic, somptueuse, des fourrures, des bijoux… Devine qui c’était ?
— Je ne sais pas ! Ça n’a pas d’importance ! Qu’est-ce qu’il t’a dit ?
— Pas d’importance !… cria M. Tardot, les bras levés. Pas d’importance !… C’était Pauline !
— Pauline ?… Quelle Pauline ?
— Notre ancienne bonne d’il y a cinq ans, que tu as mise à la porte parce qu’elle volait le sucre et le café.
— Non ! quoi ? qu’est-ce que tu dis ? Ce petit torchon ! Mais c’est impossible, mais elle était bête, laide, sale…
— Laide, elle ne l’était pas, et maintenant… bigre ! jolie comme un cœur, les cheveux oxygénés, les joues à peine fardées, et une élégance, une tenue… Elle a des manières de princesse… elle parle littérature… Non, je n’en revenais pas !…