Il sortit de nouveau son revolver de sa poche; Stavroguine le regarda sérieusement.
— Eh bien, tuez-moi! dit-il à voix basse et d'un ton résigné.
— Ah! diable, de quel mensonge un homme peut charger sa conscience! reprit vivement Pierre Stépanovitch. — Vous voulez qu'on vous tue, n'est-ce pas? Elle aurait dû, vraiment, vous cracher au visage!… Vous, un «navire»! Vous n'êtes qu'une vieille barque trouée, bonne à débiter comme bois de chauffage… Allons, que du moins la colère vous réveille! E-eh! Cela devrait vous être égal, puisque vous-même demandez qu'on vous loge une balle dans le front?
Stavroguine eut un sourire étrange.
— Si vous n'étiez pas un bouffon, peut-être qu'à présent je dirais: oui… Si seulement la chose était un tant soit peu plus intelligente…
— Je suis un bouffon, mais je ne veux pas que vous, la meilleure partie de moi-même, vous en soyez un! Vous me comprenez?
Nicolas Vsévolodovitch comprit ce langage qui aurait peut-être été incompréhensible pour tout autre. Chatoff avait été fort étonné en entendant Stavroguine lui dire qu'il y avait de l'enthousiasme chez Pierre Stépanovitch.
— Pour le moment laissez-moi et allez-vous-en au diable, mais d'ici à demain j'aurai pris une résolution. Venez demain.
— Oui? C'est: oui?
— Est-ce que je sais?… Allez au diable, au diable!