La sonnette de la porte retentit. Des pas pressés, légers, bruissaient sur le parquet du salon, dont la porte était ouverte… Guillaume se leva violemment:
— Mais, malheureuse enfant, que faites-vous ici, à pareille heure?
Car, dans le cadre béant de la porte, c'était la mince silhouette de
Phyllis Boisjoli qui venait de se dresser.
Cependant, la jeune fille était entrée… Devant cette pâleur, ce mutisme frémissant, le mécontentement de Kerjean tomba.
— Qu'y a-t-il, petite Phyl? dit-il, Qu'y a-t-il? Vous m'effrayez…
— Kerjean, cette femme a été atroce…
— Mme Chardon-Pluche?
— Elle m'a insultée, elle m'a chassée.
— Comment? Parlez vite!
Phyllis semblait épuisée. Kerjean voulait qu'elle s'assît, près du feu, mais elle demeurait debout au milieu de la pièce, nerveuse, sans larmes.