— Expliquez-vous, dit-il avec gravité. Il y a dans vos propos une incohérence qui ne peut se concevoir. Si cet homme n'a pas de motif de haine contre moi, pourquoi songerait-il à me nuire ?
— Il vous nuira sans le savoir, répondit l'abbé. Car il faut tout craindre des amoureux ; et cet homme aime mademoiselle Marguerite.
— Ma fille ! s'écria le marquis avec une expression de surprise et de colère, que le pinceau serait seul capable de rendre et de fixer.
— Oui, reprit l'abbé, cet homme aime sérieusement votre fille.
— Mais, dit le marquis, Marguerite ne sort jamais ; elle ne se montre jamais aux fenêtres. Comment cet homme a-t-il pu la voir ?
— Je ne sais. Mais je vous affirme que je ne vous dis que l'exacte vérité.
— Il vous a donc ouvert son coeur ?
— A peu près. Je peux même vous assurer qu'il est jaloux.
— Alors il faut fuir ! dit le marquis avec éclat. Il faut passer en Angleterre.
Puis, se promenant avec agitation dans la chambre :