L'abbé, Marguerite et le domestique l'observaient en silence.
Le marquis fouillait scrupuleusement dans tous les coins de chaque tiroir et comptait son argent au fur et à mesure. Lorsqu'il fut au bout de son travail, il laissa tomber sa tête dans ses mains et demeura immobile. Marguerite courut auprès de lui et écarta doucement ses mains, qu'il tenait serrées contre son visage.
— Quoi ! dit-elle avec un cri douloureux, vous pleurez, mon père ?
Le marquis ne répondit rien. Il compta de nouveau son argent, le réunit en pile, et, le montrant à l'abbé et au vieux domestique :
— Mes amis, dit-il d'une voix émue, voici toute notre fortune... Quarante écus !
— C'est assez pour vous sauver ! lui dit Marguerite en l'enlaçant dans ses bras.
— Et toi, mon enfant ? dit le vieillard en fondant en larmes.
— Moi ? fit Marguerite. Je ne peux pas porter ombrage à la République. Je resterai avec le bon Dominique.
— Non ! c'est à toi de partir, reprit le marquis. Nous sommes habitués au danger, nous autres hommes.
Et se tournant, les mains jointes, vers les deux témoins de cette scène :