Émile regardait son verre, rempli d'un tokai de cent ans, et se promettait d'y avoir recours pour se donner du montant, si la chaleur naturelle de son jeune enthousiasme ne suffisait pas à conjurer l'avalanche de neige près de rouler sur lui.
Mais il n'eut pas besoin de ce topique, et, soit que la neige eût trop durci pour se détacher du glacier, soit qu'en ayant l'air d'écouter, M. de Boisguilbault n'eût rien entendu, la téméraire profession de foi de l'enfant du siècle ne fut pas interrompue et s'acheva dans le plus profond silence.
«Eh bien, monsieur le marquis, dit Émile, étonné de cette tolérance apathique, acceptez-vous donc mes opinions, ou vous semblent-elles indignes d'être combattues?»
M. de Boisguilbault ne répondit pas; un pâle sourire erra sur ses lèvres, qui firent le mouvement de répondre et ne laissèrent échapper que le soupir problématique. Mais il posa la main sur celle d'Émile, et il sembla à ce dernier qu'une moiteur froide donnait cette fois quelque symptôme de vie à cette main de pierre.
Enfin il se leva et dit:
«Nous allons prendre le café dans mon parc.»
Et, après une pause, il ajouta, comme s'il achevait tout haut une phrase commencée tout bas:
«Car je suis complètement de votre avis.
—Vraiment? s'écria Émile en passant résolument son bras sous celui du grand seigneur.
—Et pourquoi donc pas? reprit celui-ci tranquillement.