—Faut-il tout de même qu'une femme soit malheureuse, pour être forcée de s'éreinter pendant neuf mois à porter un oiseau pareil!
Bec-de-Puce ne sourcille pas.
—Par le flanc gauche... halte! Reposez.... armes!
Lentement, il passe devant le rang, les mains derrière le dos. Il rectifie les positions.
—La crosse en arrière... les doigts allongés... Tubois, huit jours de salle de police... le canon détaché du corps. Hominard, joignez les talons...
A chacune de ses observations répond un murmure dont je ne distingue guère le sens, bien que je ne sois qu'à cinq ou six pas.
—Sergent, dit Hominard sans quitter la position, j'ai quelque chose à vous demander.
—Après le peloton.
—Sergent, c'est très pressé et ça vous regarde.
—Qu'est-ce que c'est?