—Sergent, vous pouvez commander à cet homme de continuer son exercice.
Et il s'en va, tranquillement, les paillettes d'or de son képi éclatant au soleil au-dessus de la bande de velours; frappant sa botte, à petits coups, de sa cravache à pomme d'argent.
—Queslier, placez-vous le premier... en tête!... Pas gymnastique, marche!
Le malheureux fait cinq ou six pas en titubant.
—Nom de Dieu! Plus vite que ça! Marchez-lui sur les talons, Froissard.
Queslier s'arrête et laisse tomber son fusil. J'essaye de lui donner du courage; mais je sens qu'il ne peut plus faire un pas. Ses jambes raidies flageollent sous lui. Ah! bon Dieu!
—Queslier! pour vous tout seul!... pas gymnastique, marche!
Queslier ne bouge pas.
—Les deux premiers, arrivez ici... Froissard et le suivant.
Nous nous approchons du sergent qui est descendu du tertre et qui s'est dirigé vers Queslier.