L'ingénieur ne répondit pas, mais il lança au vieillard un regard inquiet.
—Je m'aperçus, poursuivit Ossipoff triomphant, que la proue de notre appareil était dirigée vers la Terre... ah! pour un pilote, vous êtes un bon pilote, monsieur Fricoulet.
Et il se prit à ricaner.
—Alors, qu'avez-vous fait? demanda l'ingénieur d'une voix tremblante.
—Vous le demandez!—mais ce que vous eussiez fait à ma place en vous apercevant d'une si complète méprise... J'ai changé notre direction, bord pour bord... j'ai forcé le moteur à donner toute sa puissance et, en quelques heures, nous avons regagné tout le temps que votre incurie nous avait fait perdre... en ce moment, nous sommes à plus d'un million de lieues de Mars... Fricoulet se croisa les bras sur la poitrine et, enveloppant le vieillard d'un regard mi-furieux, mi-railleur.
—Eh bien! dit-il, vous avez fait de la belle besogne.
Ces mots plongèrent Ossipoff dans un ahurissement profond.
—Que voulez-vous dire par là? demanda-t-il.