—Reculé! s'écria Farenheit piqué au vif dans son amour-propre.
—Et vous, monsieur Fricoulet, ne tiendrez-vous pas à faire la preuve de la théorie de votre air comprimé sur l'espace?
—Hâtons-nous! hâtons-nous,... grommela l'ingénieur pour toute réponse.
—C'est un retard, fit Gontran.
—Oh! de quelques jours à peine.
—C'est un détour, dit à son tour l'Américain.
—D'environ quinze cents millions de lieues, riposta le vieillard, une misère.
Fricoulet frappa du pied.
—Eh bien! demanda-t-il, que décidez-vous?
Il promena autour de lui un regard circulaire, vit toutes les physionomies indécises, excepté celle d'Ossipoff, qui portait les traces de la plus grande anxiété.