Kitty l'admirait plus encore qu'auparavant, tout en sentant croître sa souffrance; elle était écrasée et son visage le disait: Wronsky, en passant près d'elle dans une figure, ne la reconnut pas immédiatement, tant ses traits étaient altérés.
«Quel beau bal! dit-il pour dire quelque chose.
—Oui,» répondit-elle.
Vers le milieu du cotillon, dans une manoeuvre récemment inventée par Korsunsky, Anna, sortant du cercle, eut à appeler «deux cavaliers et deux dames»: l'une d'elles fut Kitty, qui s'approcha toute troublée. Anna, fermant à demi les yeux, la regarda et lui serra la main avec un sourire, mais, remarquant aussitôt l'expression de surprise désolée avec laquelle Kitty y répondit, elle se tourna vers l'autre danseuse et lui parla d'un ton animé.
«Oui, il y a en elle une séduction étrange, presque infernale,» pensa
Kitty.
Anna ne voulait pas rester au souper, et le maître de la maison insistait.
«Restez donc, Anna Arcadievna, lui dit Korsunsky en lui prenant le bras. Quelle invention que mon cotillon! n'est-ce pas un bijou?»
Et il essaya de l'entraîner, le maître de la maison l'y encourageant d'un sourire.
«Non, je ne puis rester,—répondit Anna en souriant aussi; mais, malgré ce sourire, les deux hommes comprirent au son déterminé de sa voix qu'elle ne resterait pas.—Non, car j'ai plus dansé en une fois, à votre bal de Moscou, que dans tout mon hiver à Pétersbourg;—et elle se tourna vers Wronsky qui se tenait près d'elle.—Il faut se reposer avant le voyage.
—Et vous partez décidément demain? demanda-t-il.