À cette invitation faite avec indifférence, Rostow s'effraya de son entreprise; la pensée de se trouver inopinément face à face avec l'Empereur était si séduisante et si terrible à la fois, qu'il était presque sur le point de s'enfuir, mais le fourrier de la chambre lui ouvrit la porte et le fit entrer chez l'officier de service.
Un homme de taille moyenne, de trente ans environ, en pantalon blanc, en bottes fortes, qui venait de passer une fine chemise de batiste, se faisait boutonner ses bretelles par son valet de chambre.
«Bien faite et la beauté du diable!» disait-il à quelqu'un dans la pièce voisine. À la vue du jeune homme, il fronça le sourcil et se tut.
«Que désirez-vous? Une supplique?...
—Qu'est-ce que c'est? demanda une voix dans l'autre chambre.
—Encore un pétitionnaire! répondit celui qui s'habillait.
—Dites-lui d'attendre, remettez-le à plus tard. Il va sortir, il faut l'accompagner.
—Demain, demain, il est trop tard à présent...»
Rostow fit quelques pas vers la porte:
«De qui est la supplique, et qui êtes-vous?