Rien que l'odeur fit déjà plaisir à Pierre, qui n'avait pas mangé de la journée; il le remercia en acceptant.
«Eh bien, ça va?» dit le petit homme en prenant une pomme de terre à son tour.
Il la coupa en deux, la saupoudra d'un peu de sel pris dans le chiffon et la lui offrit.
«C'est une bonne chose que les pommes de terre. Mangez-en.» Et Pierre crut n'avoir jamais rien mangé de meilleur!
«Tout cela n'est rien, dit-il, mais pourquoi ont-ils fusillé ces malheureux?... le dernier n'avait que vingt ans!
—Chut! chut! murmura le petit homme. Dites donc, bârine, pourquoi êtes-vous resté à Moscou?
—Je ne croyais pas qu'ils viendraient si vite. J'y suis resté par hasard.
—Et comment donc se sont-ils emparés de toi? dans ta maison?
—J'étais allé voir l'incendie, c'est là qu'ils m'ont pris et condamné comme incendiaire.
—L'injustice est là où est la justice, dit le petit homme.