—Je suis tentée de croire que vous ressentez de l'amour.
—De l'amour! Est-ce cela de l'amour?
—Le moins entendu y verrait de l'amour. Revenons à la lettre. Qui vous arrête?
—Je la regarde, mais n'ose la lire: «Inès de mon âme...» Vierge sainte, quel début!
—Allons, allons, continuez. C'est de la poésie.
—«Lumière où vient puiser le soleil... Ravissante colombe privée de la liberté, si vous daignez abaisser sur ces lignes vos beaux yeux, ne les détournez pas avec colère sans aller jusqu'au bout...»
—Quelle délicatesse! interrompit Brigitte. Qui aurait plus de déférence?
—Brigitte, je ne sais ce que j'éprouve...
—Continuez, continuez la lecture...
—«Nos pères, vous le savez, avaient jadis décidé d'unir nos deux destinées... Ravie d'un si riant espoir, mon âme, Inès, avait toujours aspiré à vous. L'étincelle d'amour qui avait jadis jailli de mon cœur, le temps l'a convertie en un feu dont la flamme grandit sans cesse en moi...»