La grande lumière éclairait son profil, un de ses bandeaux noirs descendait trop bas, et les frisons de sa nuque se collaient à sa peau ambrée, moite de sueur. Chaque fois qu'elle respirait, ses deux seins montaient. Le parfum du gazon se mêlait à la bonne odeur de sa chair solide; et Bouvard eut un revif de tempérament, qui le combla de joie. Alors il lui fit des compliments sur sa propriété.
Elle en fut ravie, et parla de ses projets. Pour agrandir les cours, elle abattrait le haut-bord.
Victorine, à ce moment-là, en grimpait le talus et cueillait des primevères, des hyacinthes et des violettes, sans avoir peur d'un vieux cheval, qui broutait l'herbe, au pied.
—N'est-ce pas qu'elle est gentille? dit Bouvard.
—Oui! c'est gentil, une petite fille! et la veuve poussa un soupir, qui semblait exprimer le long chagrin de toute une vie.
—Vous auriez pu en avoir.
Elle baissa la tête.
—Il n'a tenu qu'à vous!
—Comment?
Il eut un tel regard, qu'elle s'empourpra, comme à la sensation d'une caresse brutale—mais de suite, en s'éventant avec son mouchoir: