Une nuit il entra.

Mâtho, nu comme un cadavre, était couché à plat ventre sur une peau de lion, la face dans les deux mains; une lampe suspendue éclairait ses armes, accrochées contre le mât de la tente.

«—Tu souffres?—lui dit l'esclave.—Que te faut-il? réponds-moi!» Et il le secoua par l'épaule en l'appelant plusieurs fois: «Maître! maître!...»

Mâtho leva vers lui de grands yeux troubles.

«—Écoute!—fit-il à voix basse, avec un doigt sur les lèvres,—c'est une colère des Dieux! la fille d'Hamilcar me poursuit! J'en ai peur, Spendius!» Il se serrait contre sa poitrine, comme un enfant épouvanté par un fantôme.—«Parle-moi! je suis malade! je veux guérir! j'ai tout essayé! Mais toi, tu sais peut-être des Dieux plus forts, ou quelque invocation irrésistible?

«—Pourquoi faire?» demanda Spendius.

Il répondit, en se frappant la tête avec ses deux poings:

«—Pour m'en débarrasser!»

Puis il disait, se parlant à lui-même, avec de longs intervalles: