—Je n’ai pas chaud non plus, reprit Pécuchet, saisi lui-même par un frisson. Mais agite tes membres pelviens! agite-les!»
Bouvard ouvrait les cuisses, se tordait les flancs, balançait son ventre, soufflait comme un cachalot,—puis regardait le thermomètre, qui baissait toujours: «Je n’y comprends rien! Je me remue pourtant!
—Pas assez!»
Et il reprenait sa gymnastique.
Elle avait duré trois heures, quand une fois encore il empoigna le tube.
«Comment! douze degrés! Ah! bonsoir! je me retire!»
Un chien entra, moitié dogue, moitié braque, le poil jaune, galeux, la langue pendante.
Que faire? pas de sonnettes! et leur domestique était sourde. Ils grelottaient, mais n’osaient bouger, dans la peur d’être mordus.
Pécuchet crut habile de lancer des menaces, en roulant des yeux.
Alors le chien aboya,—et il sautait autour de la balance, où Pécuchet, se cramponnant aux cordes et pliant les genoux, tâchait de s’élever le plus haut possible.