Le lendemain, ils revinrent devant les marques faites aux arbres. Marcel, avec une bêche, creusait des trous, jamais la fouille n’amenait rien,—et ils étaient extrêmement penauds. Pécuchet s’assit au bord d’un fossé; et comme il rêvait, la tête levée, s’efforçant d’entendre la voix des esprits par sa trompe aromale, se demandant même s’il en avait une, il fixa ses regards sur la visière de sa casquette; l’extase de la veille le reprit. Elle dura longtemps, devenait effrayante.
Au-dessus des avoines, dans un sentier, un chapeau de feutre parut: c’était M. Vaucorbeil trottinant sur sa jument. Bouvard et Marcel le hélèrent.
La crise allait finir quand arriva le médecin. Pour mieux examiner Pécuchet, il lui souleva sa casquette,—et, apercevant un front couvert de plaques cuivrées:
«Ah! ah! fructus belli!—ce sont des syphilides, mon bonhomme, soignez-vous! diable! ne badinons pas avec l’amour.»
Pécuchet, honteux, remit sa casquette, une sorte de béret, bouffant sur une visière en forme de demi-lune, et dont il avait pris le modèle dans l’atlas d’Amoros.
Les paroles du docteur le stupéfiaient. Il y songeait, les yeux en l’air,—et tout à coup fut ressaisi.
Vaucorbeil l’observait, puis d’une chiquenaude il fit tomber sa casquette.
Pécuchet recouvra ses facultés.
«Je m’en doutais, dit le médecin, la visière vernie vous hypnotise comme un miroir, et ce phénomène n’est pas rare chez les personnes qui considèrent un corps brillant avec trop d’attention.»
Il indiqua comment pratiquer l’expérience sur des poules, enfourcha son bidet et disparut lentement.