A midi elle servit le dîner du maître dans sa petite salle à papier peint, puis, quand la soupe fut sur la table, elle alla prévenir M. Omont.
« — C'est servi, not' maître. »
Il entra, s'assit, regarda autour de lui, déplia sa serviette, hésita une seconde, puis, d'une voix de tonnerre :
« — Adélaïde ! »
Elle arriva, effarée. Il cria comme s'il allait la massacrer. « Eh bien, nom de D... et té, ousqu'est ta place ? »
« — Mais... not' maître... »
Il hurlait : « J'aime pas manger tout seul, nom de D... ; tu vas te mett' là ou bien foutre le camp si tu n'veux pas. Va chercher t'nassiette et ton verre. »
Épouvantée, elle apporta son couvert en balbutiant : « Me v'là, not' maître. »
Et elle s'assit en face de lui.
Alors il devint jovial ; il trinquait, tapait sur la table, racontait des histoires qu'elle écoutait les yeux baissés, sans oser prononcer un mot.