Il avait gagné la presbytère, et il s'était assis auprès de la petite barrière de bois pour attendre la rentrée du prêtre.
Il était là depuis une heure peut-être, quand il entendit des pas sur le chemin, et il distingua bientôt, quoique la nuit fût très sombre, l'ombre plus noire encore de la soutane.
Il se dressa, les jambes cassées, n'osant plus parler, n'osant point savoir.
L'ecclésiastique l'aperçut et dit gaiement:
—Eh bien, mon garçon, ça y est.
Césaire bulbutia:—Ça y est... pas possible!
—Oui, mon gars, mais point sans peine. Quelle vieille bourrique que ton père!
Le paysan répétait:—Pas possible!
—Mais oui. Viens-t'en me trouver demain, midi, pour décider la publication des bans.
L'homme avait saisi la main de son curé. Il la serrait, la secouait, la broyait en bégayant:—Vrai.... Vrai.... Vrai.... M'sieu l' curé.... Foi d'honnête homme... vous m' verrez dimanche... à vot' sermon.