—Non, j'peux pas, m'sieu le maire. Du moment qu'elle allait à la justice, j'peux pas.»
Une angoisse affreuse étreignit le cœur de Renardet, qui balbutia:
—Mais vous me connaissez bien. Vous pouvez même reconnaître mon écriture. Je vous dis que j'ai besoin de ce papier.
—J'peux pas.
—Voyons, Médéric, vous savez que je suis incapable de vous tromper, je vous dis que j'en ai besoin.
—Non. J'peux pas.
Un frisson de colère passa dans l'âme violente de Renardet.
—Mais, sacrebleu, prenez garde. Vous savez que je ne badine pas, moi, et que je peux vous faire sauter de votre place, mon bonhomme, et sans tarder encore. Et puis je suis le maire du pays, après tout; et je vous ordonne maintenant de me rendre ce papier.
Le piéton répondit avec fermeté: «Non, je n'peux pas, m'sieu le maire!»
Alors Renardet, perdant la tête, le saisit par les bras pour lui enlever son sac; mais l'homme se débarrassa d'une secousse et, reculant, leva son gros bâton de houx. Il prononça, toujours calme: «Oh! ne me touchez pas, m'sieu le maire, ou je cogne. Prenez garde. Je fais mon devoir, moi!»