LE JUGE.—Alors de quoi vous plaignez-vous?
LE PÈRE.—De rien! Oh! me plains de rien mé, de rien, seulement qu'i n'en veut pu, li, qu'il est ben libre. Jé demande protection à la loi.
Mme BASCULE.—Ces gens m'accablent de mensonges, monsieur le juge. J'en ai fait un homme.
LE JUGE.—Parbleu.
Mme BASCULE.—Et il me renie, il m'abandonne, il me vole mon bien....
—C'est pas vrai, M'sieu l'juge. J'voulus la quitter, v'là cinq ans, vu qu'elle avait grossi d'excès, et que ça m'allait point. Ça me déplaisait, quoi? Je li dis donc que j'vas partir? Alors v'là qu'a pleure comme une gouttière et qu'a me promet son bien du Bec-de-Mortin pour rester quéque z'années, rien que quatre ou cinq. Mé, je dis «oui» pardi! Quéque vous auriez fait, vous?
Je suis donc resté cinq ans, jour pour jour, heure pour heure. J'étais quitte. Chacun son dû. Ça valait ben ça! (La femme d'Isidore, muette jusque-là, crie avec une voix perçante de perruche:)
—Mais guétez-la, guétez-la, m'sieu l'juge, c'te meule, et dites-mé que ça valait bien ça?
LE PÈRE hoche la tête d'un air convaincu et répète:
—Pardi, oui, ça valait ben ça. (Mme Bascule s'affaisse sur le banc derrière elle, et se met à pleurer.)