—Il y a beaucoup de politique, grand'mère; faut-il passer?
—Oui, oui, mignonne. N'y a-t-il pas d'histoires d'amour? La galanterie est donc morte en France, qu'on ne parle plus d'enlèvements, ni de combats pour les dames, ni d'aventures comme autrefois!
La jeune fille chercha longtemps.
—Voilà, dit-elle. C'est intitulé: «Drame d'amour.»
La vieille femme sourit dans ses rides.
—Lis-moi cela, dit-elle.
Et Berthe commença.
C'était une histoire de vitriol. Une dame, pour se venger de la maîtresse de son mari, lui avait brûlé les deux yeux. Elle était sortie des assises acquittée, innocentée, félicitée, aux applaudissements de la foule.
L'aïeule s'agitait sur son siège et répétait:
—C'est affreux, mais c'est affreux, cela! Trouve-moi donc autre chose, mignonne.