Berthe chercha; et plus loin, toujours aux tribunaux, se mit à lire: «Sombre drame.» Une jeune fille de vertu trop mûre s'était laissée choir tout à coup entre les bras d'un jeune homme, et, pour se venger de son amant dont le cœur était volage et la rente insuffisante, lui avait tiré à bout portant quatre coups de revolver.
Deux balles étaient demeurées dans la poitrine, une dans l'épaule, l'autre dans la hanche. Le monsieur resterait estropié toute sa vie. La jeune fille avait été acquittée aux applaudissements de la foule, et le journal maltraitait fort ce séducteur de vierges faciles.
Cette fois la vieille grand'mère se révolta tout à fait, et, la voix tremblante:
—Mais vous êtes donc fous aujourd'hui, vous êtes fous. Le bon Dieu vous a donné l'amour, la seule séduction de la vie; l'homme y a mêlé la galanterie, la seule distraction de nos heures, et voilà que vous y mettez du vitriol et du revolver, comme on mettrait de la boue dans un flacon de vin d'Espagne!
Berthe ne paraissait pas comprendre l'indignation de son aïeule.
—Mais, grand'mère, cette femme s'est vengée. Songe donc, elle était mariée, et son mari la trompait.
La grand'mère eut un soubresaut.
—Quelles idées vous donne-t-on, à vous autres, jeunes filles d'aujourd'hui?
Berthe répondit: