—Oui, je les ons mêlés l’premier soir et puis l’sautres.
—Mais alors t’es pleine, grande futaille.
Elle se mit à sangloter, balbutiant: «J’savais ti, mé? J’savais ti, mé?»
Le père Malandain la guettait, l’œil éveillé, la mine satisfaite. Il demanda:
—Quéque tu ne savais point?
Elle prononça à travers ses pleurs: J’savais ti, mé, que ça se faisait comme ça, d’s’éfants!»
Sa mère rentrait. L’homme articula, sans colère: «La v’là grosse, à c’t’heure.»
Mais la femme se fâcha, révoltée d’instinct, injuriant à pleine gueule sa fille en larmes, la traitant de «manante» et de «traînée».
Alors le vieux la fit taire. Et comme il prenait sa casquette pour aller causer de leurs affaires avec maît’ Césaire Omont, il déclara:
«All’ est tout d’même encore pu sotte que j’aurais cru. All’ n’savait point c’qu’all’ faisait, c’te niente (rien du tout).