—Oh! non, monsieur.
—A qui appartient donc cette maison?
—A mon maître, M. Tournelle.
J’étendis le doigt vers la photographie.
—Et cette femme, qu’est-ce que c’est?
—C’est Madame.
—La femme de votre maître?
—Oh! non, monsieur.
—Sa maîtresse alors?
La béguine ne répondit pas. Je repris, mordu par une vague jalousie, par une colère confuse contre cet homme qui avait trouvé cette femme: