Et tout d’un coup, n’y tenant plus, elle éclata... Alors elle se mit à rire, d’un rire qui ressemblait à une attaque de nerfs. De petits cris saccadés lui sortaient de la bouche, venus, semblait-il, du fond de la poitrine; et, les deux mains appuyées sur le creux de son estomac, elle avait de longues quintes jusqu’à étouffer, comme les quintes de toux dans la coqueluche.
Et chaque effort qu’elle faisait pour se calmer amenait un nouvel accès, chaque parole qu’elle voulait dire la faisait se tordre plus fort.
«Mon... mon... mon... pauvre ami... ah! ah! ah!... ah! ah! ah!»
Il se leva, la laissant seule sur le fauteuil, et devenant soudain très pâle, il dit:
—Laurine, vous êtes plus qu’inconvenante.
Elle balbutia, dans un délire de gaieté:
—Que... que voulez-vous... je... je... je ne peux pas... que... que vous êtes drôle... ah! ah! ah! ah!...
Il devenait livide et la regardait maintenant d’un œil fixe où une pensée étrange s’éveillait.
Tout d’un coup, il ouvrit la bouche comme pour crier quelque chose, mais ne dit rien, tourna sur ses talons, et sortit en tirant la porte.
Laurine, pliée en deux, épuisée, défaillante, riait encore d’un rire mourant, qui se ranimait par moments comme la flamme d’un incendie presque éteint.