— Que répondras-tu s'il vient te dire, lorsqu'il aura vingt-cinq ans: Je ne suis rien, je ne sais rien par ta faute, par la faute de ton égoïsme maternel. Je me sens incapable de travailler, de devenir quelqu'un, et pourtant je n'étais pas fait pour la vie obscure, humble, et triste à mourir, à laquelle ta tendresse imprévoyante m'a condamné.
Elle pleurait toujours, implorant son fils.
— Dis, Poulet, tu ne me reprocheras jamais de t'avoir trop aimé, n'est-ce pas?
Et le grand enfant, surpris, promettait:
— Non, maman.
— Tu me le jures?
— Oui, maman.
— Tu veux rester ici, n'est-ce pas?
— Oui, maman.
Alors le baron parla ferme et haut: