—Moi, j’avoue en toute sincérité que si je vous avais rencontrée ailleurs qu’à Bracieux, je ne vous aurais pas reconnue... vous êtes tellement grandie, et surtout tellement embellie que, sauf les beaux yeux de pervenche qui n’ont pas changé, il ne reste rien du bébé d’autrefois...
—Il reste le nom que vous lui avez donné...
—Le nom?... quel nom?...
—Bijou!... vous ne vous souvenez plus?... il paraît que c’est vous qui m’appeliez comme ça!...
—C’est vrai!... vous étiez pour moi une petite chose fragile, adorable et rare... un bijou enfin!... un bijou exquis... Alors, on a continué à vous appeler ainsi?... ça vous va, d’ailleurs, à merveille!...
—Je ne trouve pas!... j’ai peur que ça ne soit un peu ridicule d’être encore «Bijou» à vingt et un ans... car j’ai vingt et un ans, monsieur...
—Est-ce possible?...
—Très possible!... dans quatre ans, je coifferai sainte Catherine!...
Le comte regarda Bijou avec une admiration qu’il ne cherchait pas à dissimuler, et répondit, convaincu: