—Ce n'est pas à vous, ça, madame, je connais tous vos mouchoirs aussi bien que les miens, dit Kate, pendant que madame Stevenson considérait curieusement le foulard.
—Un A, un L et une couronne de comte, murmura celle-ci qui venait de découvrir le chiffre.
—Et voici des pas joliment légers, joliment menus; on dirait des pas de femme, reprit la servante, mais il y a des talons. C'est un homme! sainte Marie! a-t-il les pieds petits celui-là!…
—Suivons ces pas, dit Harriet en mettant le mouchoir dans sa poche.
—Oh! mais, objecta Kate, s'il était caché…
—Vous ne voulez donc pas gagner la couronne?
—Si, madame; cependant…
—Ah! vous êtes une poule mouillée. Donnez-moi la lanterne; j'irai seule.
—Oh! je ne souffrirais pas…
—Eh bien, venez donc, peureuse!