A quelques brasses d'eux se balançait un cutter qui, sauf cette particularité que, de la ligne de flottaison jusqu'aux cacatois, il était noir comme l'ébène; coque, mâts, voiles, gréement, tout paraissait être un yacht, appartenant à quelque riche habitant d'Halifax.
—Où me menez-vous, monsieur? je veux savoir où vous me menez? dit-elle impérieusement.
—A cette embarcation, madame, répondit le pilote.
Et il indiqua le cutter, dont ils n'étaient plus éloignés que de quelques brasses.
—Cette embarcation…
—Oui, madame, le Wish-on-Wish[2], ou si vous aimez mieux, l'Émerillon.
[Note 2: Terme indien; les Américains ont nommé l'Émérillon Whippoor-Will.]
—Qu'est-ce que cela?
—Rasseyez-vous d'abord, vous pourriez tomber.
Madame Stevenson obéit, en pâlissant. La vue du prétendu yacht de plaisance et des gens qui le montaient,—mines hardies, sauvages, vêtements, chemises, pantalons, vestes, chapeaux aussi noirs que leur navire,—l'avait remplie de terreur.