—Il n'est entré personne dans la maison?
—Oh! pour cela, non.
—Vous en êtes certaine!
—C'est moi-même qui ai verrouillé les portes, madame.
—Et celle du jardin?
—Je l'ai aussi fermée dès que monsieur…
—C'est bon, c'est bon, dit vivement madame Stevenson. Pourtant on nous a épiés. Je n'en puis douter.
—Épiés, et qui ça pourrait-il être?
—Mon mari, répondit-elle d'un ton songeur.
—Lui! ah! Sainte-Vierge, il n'y pense guère, le pauvre cher homme! s'écria Kate, en souriant. Je parie qu'il dort comme une pioche sur son hamac. Sir Henry vous épier! on ne me fera jamais accroire cela, madame; non, jamais de jamais?