—Je voudrais voir qu'on me la refuse, riposta Whiffles d'un ton narquois.
—La Compagnie est bien bonne d'abriter des fainéants de trappeurs libres comme vous, intervint Joe.
—Des fainéants qui t'en revendraient, mauvais Anglais!
—En tous cas, nous avons débarrassé la prairie de son plus dangereux carcajou.
—De qui veux-tu parler?
—De Poignet-d'Acier, by the Holy Virgin! s'écria Langue-de-Vipère, les yeux étincelants d'or.
—Toi, tu as tué Poignet-d'Acier! fit Nick avec un sourire ironique.
—Je te dis qu'il est mort et enterré, sous cent pieds de roche encore, le gibier de potence.
Nick Whiffles, tout en haussant les épaules, allait répondre, quand la porte s'ouvrit. Un nom résonna dans la salle:
—Poignet-d'Acier!