—Un peu, oui, monsieur, répondit-elle.
—Mais c'est délicieux! L'anglais, d'ailleurs, est une langue exécrable, n'est-ce pas?
Elisabeth regarda son interlocuteur d'un air surpris.
—Moi, poursuivit-il avec légèreté, je ne sais ce que je déteste le plus de cet idiome ou de ceux qui le parlent. Ma foi, oui. Nous autres Parisiens nous sommes tous comme cela.
—Ah! vous êtes de Paris, monsieur! fit la jeune fille avec un accent et un regard qui disaient éloquemment qu'elle considérait Moreau comme un être privilégié.
—De Paris, sans doute, la belle, et je m'en flatte! repartit-il en tortillant ses moustaches.
—Ils sont bien heureux ceux qui sont nés à Paris, dit-elle en soupirant.
—Heureux! heu! heu! répliqua Moreau dans une moue plus que dubitative.
Puis, se reprenant avec la vivacité qui était un des éléments de son caractère, il ajouta:
—C'est un bonheur, ravissante créature, qu'il ne tiendrait qu'à vous de partager.