—Comment cela? exclama-t-elle naïvement.
—Mais, dit-il, avec une imperturbabilité comique, en épousant un
Parisien, morbleu!
Le visage de la négresse devint triste.
—Vous voulez vous moquer de moi, monsieur, murmura-t-elle.
—Moi! Dieu m'en garde! me moquer d'une jolie femme, jamais! on est
Français ou on ne l'est pas, mademoiselle.
Et ces mots furent ponctués d'un geste digne du latin disant; Civis romanus sum!
L'admiration de Bess allait croissant.
—Il n'y a point d'esclaves à Paris? demanda-t-elle timidement.
—Des esclaves à Paris! s'écria Jules indigné.
Puis il s'arrêta et dit d'un ton moins vif: