—Ne vaut-il pas mieux cent fois mourir d'une balle qu'accroché à une potence?
—Mourir! mourir! disait avec terreur Cook, jeune homme plein d'avenir, appartenant à l'une des meilleures familles de l'État de New-York.
—Oui, répondit Edwin, l'évasion ou la mort.
Et s'armant d'une lime, il se mit à acier les fers qu'il avait aux pieds.
Ayant terminé, après quelques heures d'une rude besogne, il rendit le même service à son compagnon.
Cette scène avait eu lieu dans le cachot occupé par les deux condamnés, la nuit du 14 au 15 décembre.
La double opération terminée, Edwin dit à Cook:
—Rajustons nos fers avec des ficelles et restons couchés afin que, quand viendra la visite, ce matin, on ne s'aperçoive de rien. Un de nos gardiens est gagné; nous profiterons du moment où les geôliers seront en train de dîner pour nous sauver.
Ils attendirent midi, dans une anxiété plus facile à comprendre qu'à peindre.
C'est l'heure où l'on dîne généralement encore en Amérique.