—Par le diable! elle est crevée! s'écria le militaire en reculant d'un pas.
Morte, en effet! elle était morte, Elisabeth Coppeland!
Venue là pour surveiller la sortie des évadés, parmi lesquels elle espérait trouver aussi son frère John, la détonation de l'arme tirée sur eux, l'avait frappée d'une commotion morale telle que, succombant à ses impressions, elle était tombée pour ne se plus relever.
Le lendemain, à peu près au même moment, son frère et son fiancé la suivaient dans l'éternité.
Vers une heure aussi—ce jour-là—Edwin Coppie et Cook furent amenés dans la salle du greffe de la prison. On les déferra, puis on les garrotta solidement, les bras derrière le dos.
Sur leurs épaules, le geôlier Avis jeta une couverture bleue, mais un quaker,—secte à laquelle appartenait Edwin,—lui enleva aussitôt cette couverture et la remplaça par son propre manteau.
—Merci, dit le jeune homme avec un pâle sourire.
—Avez-vous quelque chose à demander? s'enquit Avis.
Cook, raffermi par les exhortations de Coppie, répondit d'un ton calme:
—Je remercie mes gardiens de leur humanité à mon égard. Quant à ma tentative d'évasion d'hier, je veux que personne n'en soit inquiété. A l'exception de mon ami Coppie, nul ici ne connaissait mes projets. Je suis bien jeune encore, et pourtant je meurs avec joie pour la liberté, et n'ai jamais regretté un seul instant d'avoir toujours été un ardent abolitionniste. Ma grande consolation, en quittant ce monde, est la conviction profonde que, avant dix ans, il ne se trouvera pas un seul esclave dans l'État de Virginie.