—Quel secret, monseigneur?
—Elle ne vous a donc rien dit?
—Rien.
—A l'heure de sa mort? insista le vicomte, dont le regard plus encore que les paroles questionnaient Guyonne.
—A l'heure de sa mort, dit-elle avec mélancolie, la pauvre femme me passa au cou un scapulaire, en me recommandant de ne le jamais quitter, et en ajoutant d'un ton qui résonnera toujours à mes oreilles: «Souviens-toi, mon enfant, que c'est là tout l'héritage que t'a laissé ta mère infortunée.»
—Voyons! s'écria Jean.
La jeune fille, rougissante, tira de son corsage deux petits morceaux d'étoffe cousus ensemble et pendus à son cou par un cordon de cuir.
—Pouvez-vous me le confier? dit Jean en examinant l'objet.
—J'ai juré à ma mère de ne jamais m'en séparer, répliqua la jeune fille.
—Pour quelques instants?..