Il y était à peine, qu'un cri forcené monta jusqu'à lui.
—C'en est fait, ajouta Poignet-d'Acier, le pauvre Nick Whiffles a succombé…
Non, le brave trappeur n'avait pas péri.
Son ennemi et lui, s'embrassant, se serrant comme deux fiancés de la mort, arrivèrent à la base de la falaise, sans s'être fait d'autre mal que quelques écorchures.
La neige, qui formait un épais tapis en ce lieu, amortit leur chute. Dans le parcours de la déclivité, Kit-chi-ou-a-pous avait perdu son couteau. Les chances du combat se trouvaient donc égalisées, l'Irlandais et l'Indien n'étant plus désormais servis que par la vigueur et l'agilité de leurs membres.
L'un et l'autre possédaient ces qualités à un degré remarquable. Toutefois, Nick, plus vieux que Kit-chi-ou-a-pous et plus gêné par ses vêtements, ne tarda pas à sentir que le sagamo l'emportait sur lui.
Alors il lâcha cette exclamation de détresse qui fut entendue par
Poignet-d'Acier.
—Help! help! A moi! à moi!
Hélas! le capitaine ne pouvait lui donner assistance, car une nuée d'Indiens environnait sa retraite.
Nick étouffait, étranglé par Kit-chi-ou-a-pous, qui avait réussi à lui nouer autour du cou ses doigts souples comme l'acier, durs comme ce métal.