«Eh bien! Prue, vous voilà!» dit la cuisinière.
Prue avait l'air maussade et la voix rauque.
Elle déposa son panier, s'accroupit par terre, mit ses coudes sur ses genoux, et dit:
«Je voudrais être morte.
—Pourquoi? demanda miss Ophélia.
—Je serais délivrée de ma misère, dit brusquement la femme sans relever les yeux.
—Pourquoi aussi vous grisez-vous?» dit une jolie femme de chambre quarteronne, faisant sonner en parlant ses boucles d'oreilles en corail.
Prue lui jeta un regard sombre et farouche.
«Vous y viendrez l'un de ces jours, lui dit-elle, et je serai bien aise de vous y voir. Alors vous serez heureuse de boire, comme je fais, pour oublier.
—Venez, Prue.... que je vois vos biscottes, fit Dinah. Voilà missis qui va vous payer.»