—Insensé que je fus!… C'est bien, continue à prier, puisque tu
L'aimes, conclut Gilbert, démoralisé.
—Oh! merci du meilleur de moi-même!…
La ferveur des jeunes filles recommence, plus brûlante et plus impétueuse. Immobile comme les fières colonnes, Gilbert, un pli sarcastique au front, la lèvre mordante, le coeur ulcéré, regarde les deux profils dressés passionnément vers Dieu. L'invocation de Marguerite est dramatique et désespérée. Elle appelle à l'aide tous les siens dont les âmes, dans le lointain des générations, connurent le charme de la prière et vivent à jamais l'extase du ciel. Des guérisons par myriades s'épanchèrent du coeur de la grande Sainte: pourquoi serait-Elle insensible au martyre qui l'empoigne et la rend folle?
—Est-ce ma faute, disait-elle, si je fus ignorante de Vous, mon Dieu?… Je suis née loin de Vous, si loin qu'on n'y parlait de Vous que pour Vous nier, comme une des vieilles fables de jadis… J'ai grandi, on m'a si bien éloignée de Vous toujours, qu'il était toujours moins possible de vous apercevoir… Il fallait que Vous veniez à moi qui ne pouvais aller à Vous: depuis que Vous êtes venu, ne Vous ai-je pas aimé totalement, de mon âme absolue, comme Vous le désirez?… Délivrez-moi de ce cachot horrible, c'est le moyen de conquérir mon père!… Il ne vous connaît pas, ne lui en voulez paa d'être amer!… Comme le dit Jeanne, votre amie si douce, il faut que cela vienne, que vous soyez pitoyable!… Grande Sainte, je vous en conjure, faites rayonner un dernier sourire au Dieu qu'il attendrira sur ma misère!…
Une détente de tous les nerfs endoloris se résout en larmes qui filtrent des yeux morts, étrangement apaisantes et suaves. Une vague de bonté surhumaine gonfle son être d'une ivresse inconnue. La certitude qu'elle avait de guérir, cesse d'être exaspérée, devient calme et sereine. Elle attend, sans crainte, sans désespoir, la résurrection de ses yeux. La félicité profonde l'envahit toujours davantage. Tout-à-coup, son âme s'élargit, s'illumine, se magnifie, s'envole tout d'un essor vers des cimes radieuses d'où elle plonge dans un gouffre immense de béatitude. Les prunelles, dilatées soudain, béantes et limpides, s'emparent triomphalement de la lueur d'or que le soleil vient de lancer dans le Choeur de la Basilique……….. _____
Le convoi électrique roule à grande allure égale et ronflante vers Québec. Isolés des rares voyageurs, le sectaire et les deux pèlerines sont taciturnes. Marguerite se repaît du tableau que ses yeux avides ne se lassent pas de voir courir. Elle contemple, avec une volupté infinie, l'éblouissement du soleil dans le gonflement des labours, l'allégresse des fermes, le sourire des prés, les ors et les rubis des érables. Gilbert, que la joie d'abord a transporté, devient plus songeur de minute en minute, et le poids de sa tristesse est lourd sur l'âme des jeunes filles.
—Que je suis heureuse! dit Marguerite, après l'avoir dit tant de fois.
Pourquoi êtes-vous moins joyeux, mon père?…
—Crois-tu encore à Lui? répond-il, si triste, qu'elle en est violemment émue.
—Mais, vous n'y croyez donc pas, vous, mon père!…
—Je crois qu'il m'a volé mon enfant, c'est tout ce que je crois de
Lui…