—C'est la souffrance des poètes, cela, railla-t-il. Les larmes qu'on verse alors ont une saveur infinie… C'est la douleur imaginaire, qui n'en est que plus douce, parce que nous la créons en nous-mêmes… Ce n'est qu'une forme de l'égoïsme; deviendrais-tu égoïste, mon enfant? La chose est, très-vilaine…
—La poésie m'a toujours ensoleillée de joie, mon père, dit la jeune fille, qui se demanda si, dans son amour, elle n'avait pas songé qu'à elle même. Je ne suis pas une égoïste, alors…
—La joie intense confine aux larmes ce n'est qu'une manière de dire ce que tu sais, n'est-ce pas?…
—Si vous le voulez absolument, il faut bien que je sois égoïste, badina
Marguerite.
—Tu railles, mon enfant, et bien que je n'y connaisse guère aux mystères des femmes, j'ai l'intuition que tu n'as pas envie d'être joyeuse, que tu préfères être seule…
—Mais non, je suis très heureuse de vous avoir auprès de moi, de regarder vos bons yeux tendres!…
—Dans les tiens, quoi que tu dises, je soupçonne une vague tristesse…
—C'est toujours après-demain que nous partons, c'est irrévocable, n'est-ce pas? interrompit vivement la jeune fille, pour esquiver l'interrogatoire troublant.
—Mais oui, n'en as-tu pas assez, de cette ville?… Elle est très belle, fort intéressante, j'en conviens, mais le Canada nous réserve beaucoup d'autres surprises tout aussi agréables, je t'assure… Est-ce le départ qui te bouleverse?…
—Sans me désespérer, il me chagrine, mon père…