—Ce n'est pas moi qui l'ai peignée!…
—Mais c'est à vous qu'elle appartient!
—Vous avez toujours le dernier mot spirituel, c'est entendu! Je vous admire!…
—Encore ce persiflage, Yvonne! Tout-à-l'heure, mes compliments, bien accueillis, vous faisaient merveilleusement sourire. Votre sourire…
—Qu'est-ce qu'il était?
—Une fleur vermeille où vos yeux, profondeurs du calice, distillaient le parfum de votre âme!
—Charmant! mais quelle fleur, s'il vous plaît?
—Vous êtes inconcevable, vous m'abasourdissez!
—Ah! Ah! je vous… je vous intrigue, hein? Quelle mine! mais il ne faut pas prendre la chose austèrement!…
Le salon vibra d'un éclat de rire perçant et gamin. Lucien, morose, demeura coi.