—Il était distrait… un autre malade lui occupait l'esprit…
Germaine soudain remua. Quelque chose d'aride grinça au fond de la gorge. La bouche devint très grande par un bâillement qui fut long à s'abattre. Les yeux se débrouillèrent, s'effarèrent, lorsque Jean leur découpa sa ferme silhouette. D'un mouvement brusque, elle fut debout.
—Excusez-moi, monsieur! s'exclama-t-elle, lucide.
—La souffrance est la pus grande excuse, Madame…
—Monsieur le docteur Fontaine, maman.
Empoignée de nouveau par la chose douloureuse, elle tressaillit. Une lueur farouche étincela autour des arcades sourcilières.
—A quoi bon vous être dérangé? Il est trop tard, n'est-ce pas? s'écria-t-elle, presque violente.
Tout son être interrogea, néanmoins, comme tendu vers l'aumône du plus mince espoir…
—Vous me faites l'impression d'une personne très vaillante: pourquoi ne pas l'être jusqu'au bout?
—Vous êtes donc certain qu'il n'en relèvera pas? Au moins, vous ne trompez pas les pauvres gens, vous! dit-elle, et dans sa voix rageuse il y eut comme un tintement de glas.