« Anie. »
Elle ne s'était pas trompée : frémissant de la tête aux pieds sous la main froide du malheur qui venait de la saisir, elle coupa l'enveloppe avec une épingle qu'elle tira de ses cheveux.
Elle poussa un cri, et, traversant en courant le cabinet ainsi que la chambre, elle vint au lit où elle s'abattit sur son mari qu'elle enveloppa de ses deux bras :
— Mourir !
Il la regarda hébété, puis, voyant la lettre qu'elle tenait dans sa main :
— Tu as lu ?
— Est-ce que je dormais ?
— Puisque tu as lu, je n'ai rien à ajouter.
— Tu es fou.
— Hélas !