Mais au visage de sa fille, elle vit qu'il se passait quelque chose de menaçant:
—Mon Dieu! qu'y a-t-il? demanda-t-elle tremblante.
—Une chose grave, très grave, mais irréparable par malheur: nous allons sortir d'ici pour n'y jamais revenir.
—Ton mari...
—Il faut ne jamais me parler de lui; c'est la prière que je t'adresse.
—Hélas! je comprends. Ce que j'avais prévu, ce que je lui avais dit se réalise: tu ne peux pas supporter le mépris qu'à cause de ton frère il fait retomber sur nous.
—Nous devons être désormais étrangers l'un à l'autre, et c'est pour cela que nous quittons cette maison.
—Mon Dieu, à mon âge, traîner mes os...
—J'ai arrêté un logement aux Ternes; une voiture de déménagement va venir prendre les meubles qui nous appartiennent, ceux que nous avons apportés ici, ceux-là seulement. Pour le concierge, nous partons à la campagne. Pour Joséphine, tu n'as pas à craindre de questions indiscrètes, je viens de lui donner son jour de sortie.
—Mais de l'argent?